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Famille Picard

On nous avait déjà parlé des bébés congelés. Une affaire, à ce qu’il paraît. Pas de larmes, pas de nuits gâchées et même pas de couches à changer ! pas de réunions de parents, pas de crise d’adolescence, pas de piano le mercredi… la liste de tous les avantages serait trop longue à énoncer.

 

Dans la famille des surgelés, je demande maintenant le père. Un père réduit à l’essentiel : sa capacité à procréer. Un géniteur, quoi !

Comment ? un père, ce serait tout autre chose ? amour ? présence ? éducation ? Ce n’est pas juste un sac de sperme !?

Il est mort en laissant derrière lui une femme inconsolable et quelques réserves de sa semence. Un an après, elle veut donner le jour à l’enfant qu’ils auraient pu avoir, si seulement..

On peut se poser cent questions déjà jetées comme obsolètes par les bouquins de science-fiction ou se demander, pragmatique, pourquoi la veuve éplorée n’attend pas d’avoir fait son deuil pour se trouver un autre donneur. On peut aussi dire « pourquoi pas ? ça se fait tous les jours ailleurs ! »
Je m’en fiche un peu, je crois de ce qui se décidera.

Mais l’anecdote me laisse songeuse. Pourquoi pas une mère congelée ?

Je pense que j’aimerais bien ça. Elle serait à peine plus froide que ma Vénus de Milo, à peine plus inerte et sûrement moins capricieuse.

Je la sortirais quelquefois pour la contempler en silence. Elle ne pourrait même pas dire : « Aime-moi, que vont penser les gens ? ».

Ensuite, je la rangerais gentiment dans sa bière congélo. Et puis, je m’en servirais une. Une Guinness, évidemment. 250 ans déjà !