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La cheffe est plus qu'une simple cuisinière.Ses plats relèvent d'un art qu'aucune école de restauration n'aurait pu lui enseigner.

C'est ce que tente de nous expliquer son ancien assistant, celui, dit-il, qui l'a le mieux connue et comprise.

Épris de la cheffe avant même de l'avoir rencontrée, il a eu la chance de l'observer en pleine création et a reçu d'elle de nombreuses confidences, qu'il nous livre, selon ses propres termes, le plus honnêtement possible.

De quelle objectivité peut-on se réclamer quand on est amoureux?

Le premier tiers du roman, assez descriptif, séduit par le récit qu'il nous livre : la naissance d'une génie, l'invention de plats fabuleux par la seule puissance de l'esprit. Très vite, cependant, arrive le doute.

De quoi me parle-t-on réellement?

Le lien de cette femme exceptionnelle avec sa fille, présentée comme un monstre sans nuance, a de quoi intriguer le lecteur.

On retrouve entre les lignes les schémas bien ordinaires de relations difficiles et de dysfonctionnements familiaux.

Guidé par la prose fiévreuse du narrateur, on entrevoit, sur le bord de la route, ce que pourrait donner un autre point de vue, ce que serait l'autre façon de conter cette vie, on entend ce qui n'est pas dit.

Ainsi, tandis que la cheffe cherche à atteindre au maximum de son art exigeant, que son assistant nous dépeint un amour aussi immense que platonique et chante les louanges de celle qu'il adule, nous cherchons une vérité qui sans cesse nous échappe.

La forme de ce roman (pas de chapitres, phrases longues) sert parfaitement le fond qui nous murmure, entre savoureuses énumérations de plats et considérations inspirées sur l'art et sur l'amour, que la réalité objective n'existe pas.

Jamais.